Bonjour, je suis Luciole et je vais vous raconter l'histoire de Léon et ses moutons.
D'abord, il y a un petit garçon. Son petit nom, c'est Léon.
Il a peut-être 6 ans ou bien 7. En tout cas, c'est un malin, c'est sûr.
Ça se voit comme la tâche de chocolat au milieu de sa figure.
Ce petit garçon-là, il a une chambre, c'est évident.
Et ce qui est encore plus certain, c'est que c'est un énorme bazar.
Il y a tellement de jouets, de crayons, de livres et de vêtements par terre qu'on ne peut plus y circuler.
Et ça, on peut le deviner au cri que pousse sa mère à chaque fois qu'elle essaie.
C'est si sensible les doigts de pied.
Ah non, mais ça ne peut pas continuer. C'est plus possible, Léon.
On peut aussi le repérer au grognement que pousse son père à chaque fois qu'il veut y entrer.
Range ta chambre, crée-t-il en cœur.
Et pour cause, il y en a des couches, des caisses, des tonnes éparpillées
dans lesquelles on peut retrouver des t-shirts égarés, des peluches esselées,
deux ou trois poupées et même quelques graviers tombés de poches percées.
C'est un cafarnaum, un souk, un bric à braques, un énorme bazar.
Mais Léon, il s'y retrouve toujours.
Il sait bien que son camion de pompier est juste à côté de son livre sur les faits
et que son ballon de foot est caché sous sa capte de muscutaire.
C'est son repère et jamais, jamais, il ne s'y perd.
Alors, rangez ça, non, hors de question.
C'est un peu comme dans sa tête. C'est pas très bien organisé.
Il y a toujours tout un tas de questions qui se bousculent,
des pensées qui débordent, des mots qui se mélangent.
Mais Léon, ça le rassure que dehors, ce soit un peu comme dedans.
Ça le calme immédiatement quand là-haut tout s'emmêle.
Les syllabes, les lettres, les numéros, ça la pèse aussitôt.
Sa chambre, c'est son terrain de jeu,
sa caverne d'Alibaba, sa cour de récré, rien qu'à lui.
Il aime se transformer, être le bandit et le policieux.
La princesse intrépide ou le proche chevalier,
parfois même un super héros ou super pouvoir rigolo,
comme pouvoir réciter l'alphabet dans toutes les langues de la terre,
ou pouvoir transformer l'été en hiver,
ou encore faire en sorte que tout le monde chante au lieu de parler,
vivre dans une comédie musicale.
La la la, ça, ça lui plairait.
Mais son jeu préféré, celui qui l'aime encore plus que sa collègue de BD,
plus que les billes ou dessinés, et même plus que l'heure du goûter,
c'est celui du berger, car les enmoins se créent.
Là, au milieu de son énorme bazar, caché sous son lit,
juste après les papiers de bonbons et deux ou trois vieux boutons,
vit une petite colonie d'étranges animaux tout gris et tourons.
On dirait des moutons.
Ah mais pas n'importe lesquels, ça, non, car,
sous son lit, Léon héberge un authentique troupeau de moutons de poussière,
tout droit sorti de son imagination.
Ce sont des petites bouloshes, des paquets de particules,
des drôles de monticules qui, grâce à son esprit,
tout à coup prennent vie.
Tous les jours, Léon les nourrit de petits morceaux de moquettes,
de minuscules miettes et de quelques cheveux de mamans.
Dans une assiette de sa dinette,
il verse quelques gouttes d'eau de pluie récoltée pendant la nuit,
parce qu'il faut bien boire, et pour ça, rien de mieux qu'un arrosoir
placé au fond du jardin qu'il vérifie tous les matins.
Il prend son rôle très à cœur.
C'est du sérieux le métier de Berger.
Heureusement, aucune trace de grand méchant loup, Léon y a veillé.
Il reste bien rangé dans les livres d'histoire qui sont eux-mêmes
cachés tout au fond du placard.
À part sa meilleure copine, Alma, personne n'est au courant.
Mais à elle, il peut tout dire.
C'est la seule à ne pas se moquer quand les phrases sortent de travers
ou quand les mots sont à l'envers.
Ensemble, la moitié du corps soulie et les pieds qui dépassent.
Ils ont donné des prénoms à cette joyeuse bande de moutons.
Il y a patapons, gastons, ritons, siméons, pompons et Michel.
Lui, c'est leur préféré.
C'est le plus gros et le plus foncé.
Avec eux, ils inventent tout un tas de jeux.
Ils se racontent les incroyables aventures des moutons de poussière au pays des ordures.
Et ils imaginent des histoires à se rouler par terre.
D'ailleurs, c'est ce qu'ils font.
Et quand ils n'ont plus d'inspiration, ils finissent par jouer...
Bah oui, à sa haute mouton.
Et lorsque le soleil s'est couché et qu'il est l'heure d'aller au lit,
quand sa maman et son papa lui ont fait le bisou de bonne nuit,
quand la porte de la chambre s'est enfin refermée.
Dans sa tête, Léon compte ses compagnons et le voilà apaisé.
Lentement, il s'endort, oubliant son fatrat de penser.
Ainsi, les jours passent.
Et Léon, dans son énorme bazar,
continue d'inventer des histoires à ses amis gris et noirs,
ignorant les cris et les grognements,
les ranches ta chambre immédiatement.
Ça s'énerve quand même vite, les parents.
Ils n'entendent pas vraiment les « Je compte jusqu'à trois ».
Notre petit berger est bien trop occupé.
Et... c'est un peu triste.
Vous allez voir pourquoi.
C'est un vendredi.
Léon rentre de l'école,
enfournent son pain au chocolat en une minute et demi.
Et court vers sa chambre, retrouver son énorme bazar.
Et ses moutons chéris.
Mais là, surprise.
Plus de chaussettes qui traînent.
De paillettes parsemées.
De petites voitures entassées, de jeux de cartes empilées.
Les vêtements sont pliés dans l'armoire.
Les chaussettes dans le tiroir.
Les caillers sur les étagères et surtout...
Plus rien.
Plus rien par terre.
Près de panique, Léon fonce vers le lit.
Qui pour une fois est fait.
La tête la première, il plonge vers la moquette et là...
Horreur !
Papa a passé l'aspirateur.
Plus aucune trace de Michel,
Patapon, Gaston, Riton, Siméon et Pompon.
Le petit berger pleure la disparition de ses moutons.
Il est inconsolable.
Et ça, malgré les câlins de papa,
malgré les mots doux de maman
qui ne comprennent pas d'où vient son énorme chagrin.
Il renifle.
Il se mouche.
Repense à son troupeau entre de gros sanglots.
Il sait bien au fond que ça n'était pas de vrais animaux,
mais dans son cerveau,
tout s'embrouille à nouveau.
Et il ne parvient pas à prononcer un mot.
Quand vient l'heure d'aller se coucher,
petit Léon verse encore de grosses larmes sur son oreiller.
Comment va-t-il réussir à s'endormir
dans ses draps tout propres, tout frais
et sans ses amis à compter ?
Léon décide de rallumer la lumière.
Ça soit dans son petit lit
et du regard, Baleille, enfin Baleille,
de façon de parler, observe sa chambre.
Il regarde le sol, les meubles, les murs, à rien.
Il n'y a rien à faire.
Plus rien ne dépasse
et plus un seul gramme de poussière.
Pour faire naître de nouvelles bébêtes,
il faut de la matière.
Il se rallonge,
les yeux fixés sur le plafond,
le cœur gros comme une maison.
Et c'est alors qu'il la voit,
juste là, au-dessus de sa tête,
une énorme toile d'araignée.
Elle ressemble au napron
en dentelle de chez sa mémée.
C'est joli, c'est fragile, c'est léger.
On dirait une étoile, un flocon,
des fils à tricoter.
Et si dans son cerveau,
il démélait les nœuds pour en faire des pelottes
avec lesquels tissait de nouvelles histoires.
Il paraît qu'on dit
araignée du soir,
espoir.
Sans s'en rendre compte,
il se met à freudonner.
Alors, Léon sourit.
Et en fermant les yeux,
il se demande joyeux si
berger pour araignée,
ça existe comme métier ?
Et voilà, l'histoire est finie.
Et maintenant, Oli.
Non, une autre.
À votre tour de conteler Mouton.
Oli est un podcast
original de France en Terre.