Tu savais toi que quand les adultes étaient petits, faisaient aussi des bêtises ?
Rien que moi, une bêtise.
Une bêtique.
Une énorme...
Oh !
M'encore, ma voici.
T'es une grosse bêtise.
Oups !
J'étais trop...
Hi hi hi !
C'est pas moi !
Bonjour, je m'appelle Amalia.
Je suis marionnétiste.
Quand j'étais petite, j'ai fait une grosse bêtise.
J'étais haute comme trois pommes.
J'habitais tout en haut d'un immeuble, dans le 13e arrondissement à Paris.
Dans la salle à manger, il y avait de grandes fenêtres, tout le long d'un mur.
Et sous ces fenêtres, il y avait des placards, peints en noir, avec des portes coulissantes.
C'est là que ma mère rangeait ses caillers, ses affaires personnelles, son courrier, sa couture.
J'adorerais fouiller dans les affaires de ma mère.
Bien que c'était interdit.
Un jour, ma mère sort avec ma soeur pour faire les courses.
Tout à l'heure, Amalia !
Tout à l'heure !
Elle me confie à mon père.
Mon père, c'était quelqu'un d'un peu farfelu.
Il était mathématicien, il était toujours dans ses caillers.
Avec ses chiffres, avec ses écritures, il avait toujours l'air de réfléchir, d'être dans un autre monde.
Moi, je suis dans la salle à manger, et mon père est de l'autre côté de la cloison dans son bureau.
Au début, je dessine un peu, puis à un moment, je commence à m'ennuyer.
Alors, je me dirige vers les placards, je les ouvre en faisant bien attention de ne pas faire de bruit.
Je fouille, et soudain, j'aperçois un joli morceau de tissu tout neuf, tout doux.
Bien replié, je le caresse des yeux, puis de la main.
Ce coupon de tissu est rose et blanc, un tissu vichy à tout petit carreau.
Doucement, je le déplie, je l'étale, sur le parquet qui crince un peu.
Je retourne vers le placard, car ça y est, une idée m'est venue.
Je vais transformer ce joli tissu en petits gâteaux.
J'attrape sans trop de difficultés la boîte à couture de ma mère, elle couine un peu.
Je l'ouvre, je saisis les ciseaux, et claque, un coup de ciseau dans le tissu.
Je suis en train de transformer cette jolie matière toute souple en gâteaux imaginaire.
Je prends les tournants, faisant quelques accros, je découpe par-ci par-là des formes,
qui sont pour moi des éclairs au café, des sablés à la confiture, des brioches.
Je suis aussi concentré sur mes œuvres que mon père l'est sur son travail, l'autre côté de la cloison.
Je suis bien tranquille, et rien ne le vient troubler mon découpage.
Lorsque tout est prêt, je positionne mes merveilleux gâteaux en tissu, sur un grand plateau.
J'allais en donner à mes poupées, à mes ours, mais j'entends ma mère et ma soeur remonter l'escalier.
Je referme vite le placard.
Ma mère vient directement de me voir.
Elle me dit, ah Malia, mais qu'est-ce que tu as fait, mon beau tissu ?
Je voulais en faire un tablier, maintenant c'est fichu, oh !
Je savais bien que j'avais pris ces affaires, mais rien n'avait pu retenir mon élan soudain vers ce beau tissu.
Je ne suis pas étonnée qu'elle me gronde, mais très vite, elle s'en prend à mon père,
qui n'avait rien remarqué, qui n'avait rien entendu.
Ah !
Allez, comment on le bêtise ?