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Contre-moi la musique.
Un podcast de la philharmonie de Paris pour les 3 à 8 ans.
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Chaque fois que Zidka revient de l'école,
il y a toujours de la musique sur la place du village.
C'est lui, la basse, drôle de bonhomme,
avec sa plume sur son chapeau et son pantalon rouge.
Il a une boîte accrochée aux épaules
qui l'ouvre et referme entre ses bras
et de chaque côté ses doigts cours sur des boutons.
Les gens s'arrêtent.
Ils dansent.
Un, deux, trois, un, deux, trois, ching-plom-plom-ching-plom-plom.
C'est joyeux, l'accordéon.
Regardez, on dirait qu'il aspire le gris du ciel
en ouvrant son soufflet et pousse sur les nuages en refermant.
Accordeon, répète Zidka Tuba.
Elle entre chez elle, attrape une feuille de son cahier,
la plisse comme un éventail,
déplie et referme son accordéon de papier.
Un, deux, trois, un, deux, trois, ching-plom-plom-plom.
Un jour, la voyante encore là,
ses grands yeux noirs écartiers,
l'accordéoniste se penche vers elle.
Tu vois, le soufflet fait entrer l'air
pour qu'il passe au travers de petites lames en fer cachées derrière des boutons.
Comme le soufflet, prenne notre cheminée pour attiser le feu.
Oui, mais là, c'est pour attiser les notes voitues.
Et au grand bonheur de Zidka,
il ajuste les bretelles autour de ses bras à elle.
L'instrument lui arrive au menton.
Ses doigts touchent à peine les boutons.
Mais de toutes ses forces, elle actionne le soufflet,
et tire et pousse.
Ses longs cheveux noirs se prennent dedans.
Mais au secours,
cela fait un grand bruit affreux.
Je te montre un secret.
Tout en haut à gauche,
il y a un précieux petit bouton
pour refermer le soufflet sans bruit,
juste celui du vent pour chasser les nuages.
Quand tu en trouveras un,
un accordion à ta taille,
je te promets que je t'apprendrai.
Mais un jour,
elle le trouve assis sur une marche,
tout triste, son accordion à côté de lui.
Va-tu jouer plus ?
Les gens ne s'arrêtent plus, ils ne dansent plus.
Je crois qu'ils n'aiment plus ma musique.
Ils n'ont peut-être plus le temps,
ou c'est la couleur de ton accordion ?
Déguise-le en rouge.
Rouge bleu avec des paillettes.
Plus personne ne s'arrête.
Et de jour en jour,
il s'affaiblit.
Le musicien dépérit.
Zidka essaie de prendre soin de lui,
de lui changer les idées, mais en vain.
Et si elle allait chercher le médecin,
cette vieille dame qui guérait tout le monde ?
Oh, je le connais, ton drôle de bonhomme !
Lui dit-elle.
Une vie que pour la musique,
je ne peux rien pour lui, mais...
J'ai peut-être quelque chose pour toi.
Tu sais, toute ma vie petite,
les gens que j'ai guéris m'ont remercié,
en m'offrant des chocolats, des livres,
une lampe, un collier, plein de trésors,
et...
elle attrape tout en haut d'une étagère,
cette petite boîte à souffler.
Un accordéon.
Je te le donne, il est juste à ta taille,
tout blanc, léger.
C'est le seul remède pour ton bonhomme.
Il va guérir, allez, joues !
Ni une, ni deux, et qu'un saut au cou de la vieille dame,
et sans va, son trésor entre les bras,
jusque chez son drôle de bonhomme.
Un, deux, trois, un, deux, trois,
tchink plomb plomb, tchink plomb plomb.
Regarde, j'en ai un.
Maintenant, tu dois tenir ta promesse,
apprends-moi !
De jour en jour,
il reprend des couleurs,
et Zidka progresse.
Un, deux, trois, tchink plomb plomb.
Elle y arrive !
Un soir,
Zidka s'endort, fait un drôle de rêve.
Le soufflet de l'accordéon
s'allonge, s'allonge, s'étire, s'étire,
se transforme en wagon,
en train, en tunnel, en chenille,
parcours le monde, il est long, long, long, long.
Il rapporte avec lui tous les accordéons du monde,
avec des touches pianos,
des noirs avec des pierres précieuses,
d'autres avec beaucoup, beaucoup de boutons
pour de grandes musiques,
et leur cousin carré, à plusieurs côtés.
L'immense soufflet se referme,
grâce aux petits boutons.
Elle se réveille.
Zidka prend son instrument,
essaye de drôle de choses.
S'amuse avec le soufflet, le fait trembler,
mélange les sons, un, deux, trois,
un, deux, trois, tchink plomb plomb,
se transforme en
un, deux, un, deux, trois, un, deux, un, deux, trois,
tchink plomb, tchink plomb, tchink plomb,
elle passe des heures,
des jours, des semaines,
à chercher tourner rêver,
et trouve une autre musique.
Aujourd'hui,
Zidka figurez-vous
qui joue sur la place du village.
Les gens sont revenus,
mais ils écoutent attentivement
où se remettent à danser.
Un beau jour de printemps,
elle aperçoit son drôle de bonhomme,
et à côté de lui, la vieille dame.
Intéressant, monsieur, n'est-ce pas,
cette autre façon de jouer ?
Ah, il suffisait de faire autrement.
Je vous trouve bonne mine, dites donc.
Voulez-vous danser ?
Sous-titres réalisés par la communauté d'Amara.org