Conte-moi la musique, un podcast de la Fuit l'harmonie de Paris, dans les trois huit ans.
C'est une histoire de vœux, un vœu secret dans la tête de l'enfant.
Cet enfant à la peau brune, et le regarde un prince indien.
Entre les quatre murs de sa chambre d'hôpital, il s'ennuie.
La chambre est vide, les journées sont longues.
Mais ce jour-là, l'enfant saute de joie. Il y a la visite du magicien.
L'homme évêtu d'un beau costume que de pire.
Il rentre dans la chambre, fait une profonde révérence, il soulève son chapeau.
Il en sort un lapin.
Un lapin que l'enfant connaît bien. C'est son doodou.
Voilà un beau foulard rouge.
C'est celui de maman, je reconnais son parfum.
Celui-là, spécialement pour toi.
C'est ton cadeau.
Comme ses peaux.
Un petit nuage.
Un petit nuage bleu transparent, s'envole du chapeau.
Jou flu, dodu avec une petite bouche toute ronde.
Le petit nuage se met à flotter dans la chambre, à virevolter au-dessus du lit.
Il monte, il monte, il se cogne au plafond. Le voilà, qui retient ses larmes.
Alors l'enfant le prend dans ses bras.
Ne pleure pas, t'as juste une drôle de bosse.
Il caresse les côtés du petit nuage, doux comme du coton.
Sous ses doigts, le ventre de petit nuage prend la forme d'un huit.
Avec une bosse sur le côté.
Son cou s'allonge, s'allonge.
Toi, tu me chattouilles.
C'est que s'clame la petite bouche.
Et les voilà qui arrient tous les deux.
Un nuage guitare, quel merveille.
L'enfant se met à jouer.
Je préfère être un nuage violon. Attrape mon archer si tu peux.
Le petit nuage se sépare en deux.
Voilà un nuage baguette tout faim qui zigzague dans la chambre.
L'enfant monte sur le lit, il saute, attrapé.
De l'autre main, il cueille la deuxième moitié de nuage par les épaules.
T'as vu comme j'ai maigri ? Tu peux me tenir sous ta tête comme un oreiller.
Dans les bras de l'enfant, le nuage archer caresse le nuage violon.
Le rideau se met à danser à la fenêtre. Un petit vent frais est entré dans la chambre.
Allez on va prendre l'air, je vais te présenter la famille.
L'enfant voit passer dans le ciel de gros nuages blancs.
Petit nuage se met à enfler, enfler.
Il grossit, il grandit.
Il est devenu aussi grand qu'un cheval avec des ailes.
L'enfant monte sur son dos.
Il s'envole ensemble dans le bleu du ciel.
L'enfant rit.
Il est au milieu d'un grand troupeau de nuages blancs poussés par le vent.
Petit nuage prend la forme d'une roulette.
Une roulette avec un petit garçon assis à l'avant qui tient les rennes.
Plus vite, plus haut !
La roulette saute au-dessus d'un nuage mouton.
Un peu plus loin, elle double un nuage baleine.
Dior la michetour, ça va bien ?
Soqueresse !
L'enfant se régale les yeux.
En dessous d'eux, on voit les champs.
On dirait qu'ils sont cousus les uns aux autres, verts, jaunes, marrons.
L'enfant reconnaît la route.
Le campement, le village.
Petit nuage descend.
Mais soudain, il rencontre un grand nuage noir de fumée.
L'odeur les saisit à la gorge.
Petit nuage s'approche.
On entend des cris.
De grandes flammes sont en train de dévorer la boutique d'antiquité.
Les femmes, les hommes, les enfants,
tous font la chaîne pour éteindre l'incendie.
Alors l'enfant s'écrit,
« La pluie, petit nuage ! La pluie ! »
Au dans le ciel,
les nuages se sont rassemblés, ils se tassent.
Ils deviennent de plus en plus sombres.
Petit nuage,
après la forme d'un parachute et tout doucement,
ils ramènent l'enfant sur la terre.
« Au revoir, petit ! »
La pluie tombe à verse maintenant,
une lourde pluie d'été,
jusqu'à éteindre le feu complètement.
« Oura ! Tout est sauvé ! Mouillé est sauvé ! »
a crié l'homme en sortant de sa boutique.
« Comment te remercier, petit ?
Tu es tombé du ciel ! »
Un instant, l'homme a disparu dans la boutique
à moitié brûlée et l'en air sortit
une guitare à la main.
« C'est mon cadeau, petit !
Prends-en bien soin ! »
L'enfant a serré la guitare contre lui.
Il a couru, couru, couru,
jusque chez lui au campement.
Tout le monde s'était inquiété.
Alors imaginez la joie de le retrouver.
Je vais tout vous raconter.
L'enfant s'est assis avec sa guitare
tout contre lui,
dans les rayons du soleil couchant,
un grand troupeau de nuages blancs
est passé.
Alors la guitare a commencé à chanter.
...
...