La plume est l'ancrier.
D'après Hans Christian Andersen, Interprétation, Chloéorie.
Que de chose dans un ancrier, disait quelqu'un qui se trouvait chez un poète.
Que de belle chose !
Quelle sera la première œuvre qui en sortira ?
Un admirable ouvrage, sans doute ?
C'est tout simplement admirable ! répondit aussitôt la voix de l'ancrier.
Tout ce qu'il y a de plus, admirable ! répétat-il en prenant à témoin la plume et les autres objets placés sur le bureau.
Que de chose en moi !
Ah ! on a quelque peine à le concevoir !
Il est vrai que je l'ignore moi-même et que je serai fort embarrassé de dire ce qui en sort quand une plume vient de s'y plonger.
Une seule de mes gouttes suffit pour une demi-page.
Que ne contient pas celle-ci ?
C'est de moi que naissent toutes les œuvres du maître de séance.
C'est dans moi qu'il puise ces considérations subtiles, ces héros aimables, ces paysages, ces duisants qui amplient ce temps de livre.
Je n'y comprends rien et la nature me laisse absolument indifférent, mais qu'importe.
Tout cela n'en a pas moins sa source en moi.
Et cela me suffit.
Vous avez parfaitement raison de vous en contenter ?
Réplique à la plume.
Cela prouve que vous ne réfléchissez pas, car si vous aviez le don de la réflexion,
vous comprendreiez que votre rôle est tout différent de ce que vous le croyez.
Vous fournissez la matière qui me sert à rendre visible ce qui vit en moi.
Vous ne contenez que de l'encre, l'ami.
Pas autre chose.
C'est moi, la plume, qui écrit.
Il n'est pas un homme qui le conteste.
Et cependant beaucoup parmi les hommes s'entendent à la poésie, autant qu'un vieil on criait.
Vous avez le verbe bien haut pour une personne d'aussi peu d'expérience,
car vous ne datez guère que d'une semaine, mami,
et vous voici déjà dans un lamentable état.
Vous imagineriez-vous par hasard que mes œuvres sont les vôtres ?
Oh ! la belle histoire !
Plus me dois ou plus me d'acier,
vous êtes toutes les mêmes et vous ne valez pas mieux les unes que les autres.
A vous, le soin machinale, de reporter sur le papier
ce que je renferme quand l'homme vient me consulter.
Comment printra-t-il la prochaine fois ?
Je serai curieux de le savoir.
Pas tôt, conclut la plume.
Cependant le poète était dans une vive surexcitation d'esprit lorsqu'il rentra le soir.
Il avait assisté à un concert et subit le charme irrésistible d'un incomparable violoniste.
Sous le jeu inspiré de l'artiste, l'instrument s'était animé et avait exhalé son âme en débordantes harmonies.
Le poète avait cru entendre chanter son propre cœur,
chanter avec une voix divine comme un nom parfois des femmes.
On eut dit que tout vibrait dans ce violon.
Les cordes, la chanterelle, la caisse pour arriver à une plus grande intensité d'expression.
Bien que le jeu du virtuose fut d'une science extrême,
l'exécution semblait naître qu'un enfantillage.
A peine voyait-on parfois l'archer et fleurait les cordes.
C'était à donner à chacun l'envie d'en faire autant avec un violon qui paraissait chanter de lui-même un archer qui semblait aller tout seul.
L'artiste était oublié, lui qui pourtant les faisait ce qu'ils étaient, en faisant passer en eux une parcelle de son génie.
Mais le poète se souvenait, et s'asseyant à sa table, il prit sa plume pour écrire ce que lui dictait ses impressions.
Combien ce serait folie à l'archer et au violon de s'en orgueillir de leur mérite ?
Et cependant, nous l'avons cette folie, nous autres, poètes, artistes, inventeurs,
ou savants, nous chantons nos louanges, nous sommes fiers de nos oeuvres,
et nous oublions que nous sommes des instruments dont joue le créateur.
Honneur à lui seul, nous n'avons rien dont nous puissions nous en orgueillir.
Sur ce thème, le poète développe à une parabole qui l'intitue là « l'ouvrier et les instruments ».
« À pendant temps d'heure, salut, mon cher, » dit la plume à l'encrier après le départ du maître.
« Vous avez bien compris ce que j'ai écrit et ce qu'il vient de relire tout haut.
« Naturellement, puisque c'est chez moi que vous êtes venus le chercher, la belle,
je vous conseille de faire votre profit de la leçon, car vous ne péchez pas d'ordinaire par excès de modestie.
Mais vous n'avez même pas senti qu'on s'amusait à vos dépens.
« Vieille cruche, » répliqua la plume.
« Vieux balais, » ripostale en criée.
Et chacun d'eux reste convaincu d'avoir réduit son adversaire aux silences par des raisons écrasantes.
Avec une conviction semblable, on a la conscience tranquille et l'on dort bien.
Aussi, s'endormir-t-il tous deux du sommeil du juste.
Cependant, le poète ne dormait pas à lui.
Les idées se pressaient dans sa tête comme les notes sous l'archer du violoniste.
Tant aux fraîches et cristallines, comme les perles aigrénées par les cascades,
tant aux impétueuses, comme les rafales de la tempête dans la forêt.
Il vibrait tout entier sous la main du maître suprême.
Honneur à lui seul.
« Les rafales du violoniste »


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