Bonjour, je suis Cauter Adimie et je vais vous raconter l'histoire du pancrose.
Dans une très vieille ville du sud, une ville toute dorée, poussiéreuse, merveilleuse,
aux milliers de fontaines se trouve une grande maison blanche entourée de grignoires en fer forgé
qui protège des tenants habitants. 6 pans vivent ici toute l'année. Il y en a des bruns, des plans,
des gris et même un d'un magessuieux bleu mais surtout il y a Zahary. Zahary est le seul pan rose au monde.
Il est flamboyant et pousse au flanc. Comme la titrait le journal Le Monde, il est la preuve que le merveilleux existe.
Il est la fierté de Victor, son propriétaire.
Aimer et admirer de tous, Zahary n'apparaît au public que trois fois par an. Le premier jour du printemps,
le premier jour de l'été et le premier jour de l'automne. Il faut voir qu'à l'extraordinaire, spectacle c'est.
Zahary remonte à Grand-Alay depuis la maison blanche, traverse les jardins à la française, s'arrête face aux gris,
attend quelques secondes et fait la roue.
Et alors, c'est une pluie de flash, d'applaudissements, de cris, de yoyou, d'évanouissement.
On vient de tout le pays et parfois même de contrées lointaines pour aperchevoir Zahary faire la ronde.
Toi-même peut-être, et tu venus un premier jour de printemps, d'été ou d'automne pour tenter de voir Zahary.
Et si c'est le cas, je suis certaine que tu n'as pas pu oublier ce moment.
Tu dois te souvenir de l'air digne de Zahary face à la gris, la façon dont il hésite, non par peur,
mais parce qu'il sait que cette hésitation est nécessaire, qu'elle permet aux visiteurs de prendre leur respiration,
de se préparer au spectacle.
Lorsque c'est le bon moment, Zahary soulève une pâte, la gauche, toujours la gauche,
et enfin déploie ses pluies comme un éventail, prenant la forme d'un merveilleux cercle.
Néo, il est à des spectateurs, laisse vite place à des commentaires sur la couleur éclatante du pan.
Rose fluo, rose claire, boîte rose, rose foncée, pétale de rose, rose vif, rose fuchsia.
Toutes les nuances colorent les plumes de Zahary qui, fiers de lui, fait de petits pas à droite,
puis à gauche pour que tous puissent l'admirer.
Une fois l'apparat terminé, après que les derniers applaudissements se sont estompés,
que le dernier enfant, toujours le même, un petit garçon blond au cheveu bouclé,
et fait un dernier au revoir, Zahary remonte l'allée en traînant la pâte.
Dans la grande maison blanche, Victor et son équipe l'attendent.
Il nettoie puis compte les plumes, mesure la roue, et inscrive tout un tas de chiffres compliqués sur un carnet.
Zahary attend, sagement, face à un Victor inquiet.
C'est que depuis quelques temps le pan rose perd trop de plumes.
Quand il fait la roue, Zahary perd toujours une ou deux plumes, c'est normal.
Elles sont mises aux enchères et exposées dans les plus grands musées du monde.
Le Louvre en conserve deux, mais personne ne peut les voir car elles sont cachées dans les sous-sols du musée.
Victor appelle la règle à Zahary.
Tu ne dois faire la roue que le premier jour du printemps, de l'automne ou de l'été.
Le spectacle est réservé aux visiteurs qui ont acheté un billet, aux célébrités, aux grandes stars.
Plusieurs grands noms sont déjà venus admirer le pan rose,
Guilianne Ambapé, Barack Obama, la reine d'Angleterre, et même Mickey Mouse.
Zahary eutche la tête et promet de faire attention.
Il fait mine de bailler et rejoint les autres pans dans la salle bleue au mur recouvert de dessins d'oiseaux.
Il l'accueille avec des applaudissements et une haie d'honneur.
Zahary le sait, on ne fait la roue que le premier jour du printemps, de l'automne et de l'été.
Mais quand tous les pans sont couchés, quand les lumières de la grande maison sont éteintes,
quand même les bougies des jardins ont fini de se consumer, que plus personne ne peut le voir,
alors il arrive que Zahary se faufile hors de la grande salle bleue pour faire d'immenses roues,
des roues comme personne n'en a jamais vu, des roues comme personne n'en a jamais fait.
Il ne se dendine plus, il ne remonte plus fièrement l'allée, il traverse les jardins dansant,
se pose sur les toits, file à travers les barreaux du portail en fer forgé,
traverse la ville, le pont, le ruisseau et continue de faire la ronde, encore et encore.
Une roue rose dans la nuit noire, une roue rose qui s'intit parce que même les étoiles et la lune n'ont jamais rien vu de telle
et se penchent dans le ciel, se penchent dans la nuit pour tenter de mieux voir cet étonnant pan rose.
Ce qui est bien avec la nuit, c'est qu'on peut y cacher tous ses secrets, se dit Zahary.
Au matin, Zahary retourne dans la salle bleue, fémin de s'étirer comme les autres pans
et cache les plumes perdues sous son coussin à carreau.
Toute la journée, Zahary se fait d'orlotter, on prend bien soin de lui, il est la fierté de tous les pans.
On lycée plumes, on les nettoie, on lui ligne les pattes, on lustre son bec et si on le voit froncer les sourcils,
vite on se précipite pour lui proposer une serviette chaude à poser sur sa tête ou un petit quelque chose à manger.
Mais tous les jours aussi, Victor compte les plumes du pan rose et s'inquiète de plus en plus.
Victor lui répète, Zahary, si tu ne fais la roue que le premier jour du printemps, de l'automne et de l'été,
pourquoi pertues autant de plumes ? Rassure-nous, tu ne fais pas la roue en cachette.
Zahary proteste, non, bien sûr que non. Il jette un œil au calendrier tous les matins pour ne pas se tromper,
il se coule à tête, mystère. Victor convoque les plus grands scientifiques, on fait passer une batterie de test à Zahary,
on prend sa température tous les matins, on fait des paris et on s'inquiète, la rumeur parcourt la vieille ville dorée.
Autour de la grande maison, s'amassent des gens qui tiennent des bougies et des photos de Zahary en soutien.
Zahary se sent mal, mais la nuit, c'est plus fort que lui, il fait la roue et saute et danse et joue.
Il fait la roue et laisse des plumes volés se perdre dans les eaux de la vieille ville du sud.
Il fait la roue et rit, heureux de se voir si beau. Il rit tant qu'une nuit il en oublie d'être prudent que des pères de Dieu furieux la perçoivent.
En quelques minutes, tous les habitants de la vieille ville se rûent vers Zahary, qui, effrayés, court, vol, tentent de se cacher.
Ils trouvent refuge au milieu de la grande rivière.
On va vider la rivière, crient les habitants de la vieille ville. Le maire plonge le bras dans l'eau et hop, retire le bouchon.
Et dans un grand bruit, la rivière commence à se vider. Zahary, apeuré, hésite. Et s'il s'envolait, lui reste-t-il assez de plumes pour cela ?
Il tente de les compter, mais dans le noir il ne voit plus rien.
C'est une folie, dit l'enfant blond ou cheveux bouclés. On n'aura plus d'eau si on vit de la rivière.
On n'aura plus de beauté si on perd le pan, retorque son grand-père. Mieux vaut vivre sans eau que sans beauté.
Vite, l'enfant plonge dans l'eau froide et rejoint Zahary. Vite, il ramasse les plumes roses qui flottent dans ce qui reste de la rivière et les temps au pan.
Ne t'inquiète pas, dit l'enfant, je ne les laisserai pas t'attraper. Zahary tremble, il enfin pu compter ses plumes. Il ne lui en reste plus qu'une seule.
Il ne peut plus faire la roue. Pourra-t-il encore voler ? Zahary respire et prend son élan. L'enfant s'accroche à lui et dans un merveilleux bond, Zahary rejoint les étoiles et la lune sous l'écrit des habitants de la ville.
Il disparaît au loin, accompagné du rire de l'enfant qui crie à son nouvel ami. À l'aventure !
Et voilà, l'histoire est finie et maintenant, Oli ?
Non, une autre.
Oli.
Oli, c'est aussi une collection de livres illustrés à retrouver en librairie.