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Mozart, Vita Vienne, en Autriche.
A l'époque, c'est la capitale de la musique.
La vie est en pleine de surprises.
Il a épousé Constance, la sœur d'Aloïcia, la cantatrice.
Mozart, vie de son art.
Il compose des opéras.
C'est un homme de théâtre.
De spectacle.
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La musique coule à travers lui.
Il travaille le jour et la nuit comme un acharné.
Mozart est devenu l'instrument de la musique.
Il compose comme il respire.
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1786.
Première, des noces de Figaro.
L'histoire d'un valet qui se révolte contre son maître.
L'horridor se lève.
Mozart transpire sur sa perruque.
Il est fibril.
C'est lui qui dirige l'orchestre.
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Mozart ne voit pas la vie qui passe.
Il ne compte rien que la musique et le public.
Il veut les blôir, les mouvoirs, la musée.
Il recherche la gloire.
Il court après l'argent.
Alors vite, vite, il faut écrire et composer.
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Les opérations se sont dans la vitesse de la lumière.
Mozart est une machine à composer.
Il enchaîne les triomphes.
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Et puis, 3 ans plus tard,
le monde va s'y.
Leopold, son père, meurt.
L'homme qui lui a tout appris, son soleil et sa lune,
son nord, son sud disparaît.
Où aller ? Que faire ?
Mozart s'attelle à un nouvel opéra.
Don Giovanni.
Il est épuisé, mais c'est une commande qui doit rapporter gros.
Alors, sans s'arrêter, il gratte son papier.

Les années passent.
Les bruits m'ont envahit le ciel.
Le soleil a disparu.
C'est la nuit.
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Mozart, criblé de dette, est malade.
Sa musique n'est plus à la mode.
Qu'importe notre génie, la plus mollamment,
laisse la musique parler à travers lui.
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Les notes s'échappent de ses yeux, de sa bouche, de ses mains.
Elles glissent vers l'infini des temps.
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Le jour se lève.
Mozart est mort.
Mort ?
Mais non, il est éternel.
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La preuve.
Écoutez, comme son cœur bat, vibre et espère.
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