Conte-moi la musique.
Un podcast de la Fiermonie de Paris pour les trois huit ans.
Il était une fois un orchestre sur le point de donner un concert.
Oui, mais voilà.
Le chanteur était bien embêté parce que le LA qu'il voulait chanter
ne voulait pas sortir.
Ah ben ça ne va pas ça, mon petit LA.
Si tu ne sors pas, ben je vais chercher le haut-bois moi.
On s'en va chercher le haut-bois.
Mais le haut-bois, ben ça va pas.
J'ai l'ange qui flanche.
Voici tout ce que je peux donner.
Oooooooooh.
Effectivement, c'est pas terrible.
Bon, ben puisque c'est comme ça, je vais chercher le violon.
On en voit chercher le violon.
Tu vois ?
Et pourquoi pas l'alto, le violon sale et même la contrebasse ?
Mais le quatuor est un peu mal en point sur les bords.
Il y a un truc qui n'est pas passé.
On a le cheval est stressé, les cordes rameaux l'eau,
et on a le choc.
Effectivement, c'est désastreux.
Puisque c'est comme ça, je vais chercher la arpe.
On en voit chercher la arpe.
Mais la arpe est d'humeur bouddeuse, craneuse.
Puyé gar à la noblesse de mon passé,
j'aurais voulu être bien accordé pour vous donner
un la digne de ce nom.
Pour l'heure, voici tout ce que je peux faire.
Effectivement, ça n'est pas très heureux tout ça.
Bon, ben appuiez ce que c'est comme ça, je vais chercher la clarinette.
Bon, ben qu'est-ce qu'elle a la clarinette ?
Quoi, elle chante ?
J'ai perdu le la de ma clarinette.
Ah si papa il savait ça, tralalala.
Ah, il avait un stop !
Ou elle basson, qu'on aille me chercher le basson.
Mais le basson, il fait la grève du son.
Bon, ben puisque c'est comme ça, elle a le chercher la flûte traversière.
On en voit chercher la flûte traversière.
La flûte traversière qui s'emmêle les clés et tombe sur le derrière.
Non, non, non, non, non, mais ce n'est pas bon !
Et que disent les corps ?
Hein ? Les corps ?
Rien, à l'ombon.
Il nous faut les timbales alors.
On en voit chercher les timbales.
Là, timbales.
Mais là, timbales, prétend que sa peau n'est pas assez tendue.
En termes de l'art, c'est tout ce que je peux faire.
Le chanteur est exaspéré, agacé, énervé.
Il trépigne, tape, du pied se roule par terre.
Je veux, un là, je veux, un là, je veux, un là, je veux, un là !
Calme-toi !
Lui dit le chef d'orchestre, du bout de sa baguette.
Ce qu'il nous faut, c'est le diapason.
Alors voilà qu'on en voit chercher le diapason.
Son là est parfait, juste, ron, tellement bon, que le haut bois se laisse aller à jouer.
Le coiture à corps devient sans mêler, la arpe s'envole, la clarinette est à la fête,
le basson n'est plus ronchon, la flûte traversière, le corps et la timba, le vibre.
En tant chanteur, il chante.
Le concert peut commencer, car notre histoire est terminée.
L'argue facture, une belle cité.
La, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la, la
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