Conte-moi la musique.
Un podcast de la phyla harmonie de Paris pour les trois huit ans.
Eh, tout le monde pense que le souffle et le vent, c'est la même chose.
Ah ben, pas du tout. La preuve en est qu'aujourd'hui, il se retrouve,
né à né, à la croisée des chemins. On les écoute ?
L'un est plus petit, l'autre plus costaud.
Si tout respire, dit le souffle, c'est grâce à moi.
C'est bien connu, je donne vie à tout ce que j'approche.
Ouais, mais moi j'ai tous les pouvoirs, dit le vent.
Lorsque je me lève, je prends des formes différentes
et je peux faire chanter le monde jusqu'au bout de la terre
en passant au travers des cordes de la hache.
Oh mais moi aussi, mon cher, j'ai fleuré les roseaux, le cristal et les faits chantés.
Ouais, ben c'est pas pour rien qu'on dit les instruments avant, pas à souffle.
Mais comme souffle n'est pas joué et qu'ils sont bon enfants,
ils décident de faire un bout de chemin ensemble pour voir, pour observer.
Passant dans les champs,
regarde, je passe au-dessus des piscins lises et des fleurs.
Aussitôt, les pétales et les pistilles s'envolent joliment dans le ciel bleu.
À toi !
Mais le vent souffle trop fort, plus une seule fleur dans les jardins,
plus de printemps, tout est dénudé, plus de roses ni de blancs que des tiges.
De la délicatesse, mon ami, de la délicatesse, c'est bien trop fort.
D'accord, d'accord.
Et le vent fait tout ce qu'il peut pour apprendre les nuances.
Mais hélas, lorsqu'il faut éteindre les bougies, l'anniversaire s'envole avec.
Pour refroidir la soupe, bien le bol est déjà dans les airs,
et quand il s'agit de ranimer une éteinte selle, il éteint le lumignon qui fume.
Le vent est bien décorragé, mais il a une idée.
Il emmène le souffle au-dessus de la mer.
Les sangs gouffrent dans les voiles des bateaux, qui filent, filent, filent.
Et plus loin fait tourner les ailes des moulins, des girouettes,
flottent les drapeaux, les cerfolants.
Ah, comme c'est beau !
Le souffle veut t'en faire autant, mais il n'a pas l'habitude.
Plus fort, mon ami, c'est tout juste un courant d'air, ça.
Un peu court le souffle quand même. Allez, allez, allez, c'est pas comme ça qu'on va pousser les nuages.
Voyant son ami à bout de souffle, le vent fait le fier et disperse les nuages.
Emporté par sa course effrénée, il sort ses masques et fait le fou.
Devient le vent du nord, la tramontale, le sirocco du désert.
Attention ! Tu fais peur à tout le monde !
Le vent s'emballe, accélère, accélère, tourbillonne, tourbillonne, et devient blizzard, séfié, tiffaud, eurecan.
Mais ainsi il déclenche les tempêtes, les tornades, il fait le froid,
single tout sur son passage, il fouette, soulève les bateaux, scisaille et déracine les arbres.
Arrête ! Arrête !
Eh ben voilà, le vent a tout détruit.
Les maisons, sac à gêner récolte, à néanctilés hommes et les bêtes sur la terre, et tout se met à pleurer.
Et quand il tombe d'un coup, le vent est pour effet héberlué, cherche son souffle.
Mais qu'est-ce qui t'a pris ? Enfin t'as vu ce que t'as fait quoi ? Tout est dévasté.
Ben oui, quand je danse, bon moi je m'arrête plus.
Sans rien ajouter, le souffle se précipite sur la terre, il se saisit de tout, des hommes, des bêtes,
et, passiemment, lentement en continu, raniment la terre.
Après un long temps, tout est presque comme avant.
Les hommes sont debout, reconstruisent, replantent, épuisés cependant.
Le souffle et le vent ne bougent plus.
La terre crie, de l'air, de l'air !
Bon, le vent, il faut qu'on y retourne.
Mais je t'en préviens, hein ? Cette fois, c'est moi qui commence.
C'est moi qui finis.
Toi, tu danses entre les deux.
Si ça te chante, je te prête même ma flûte en cristal.
Mais tu m'écoutes, hein ?
On dit que le vent a pris ce jour-là la brise légère en compagnie du souffle.
Et c'est depuis ce temps qu'ils sont inséparables.
De sources sûres, nous savons que personne ne sait d'où vient le vent, ni où il va.
Et c'est le souffle qui a fenêtre cette histoire, et que c'est le vent qui l'apportera plus loin.