Conte-moi la musique.
Un podcast de la phénomonie de Paris pour les trois huit ans.
Depuis toujours dans la savane, le lion régnait d'en mettre. Le roi rendait la justice et prenait
les grandes décisions accompagnées du guépard qui courait plus vite que lui. Et ça, c'était bien pratique pour aller voir ce qui se passait jusqu'à la rivière avec les crocodiles.
Mais voyant que le guépard faisait bien le travail, petit à petit le lion lui avait confié beaucoup de missions. Et le roi a commencé à se reposer plus que d'habitude.
Aujourd'hui, le lion ne travaille plus du tout, d'or toute la journée. Il se dit que son aide fait très bien l'affaire, mais ce qu'il ne sait pas, c'est que les hyènes accompagnent le guépard qu'elles sont féroces et martyrient les animaux qui ont de plus en plus peur.
La lionne le sait et fait tout ce qu'elle peut.
Me leve toi mon ami, reprends les choses en main, quand même tu es le roi.
Tout le monde fuit de tous les côtés. Les antiloblignes, les facochères, tous se sert dans les terriers, les hautes herbes. Mais lui, le guépard court à vivalure et les hyènes se camouffent, s'élancent, font des croches pâtées, mangent tout ce qu'elles peuvent.
Le soleil qui voit tout cela n'est pas content du tout après le lion qui laisse son pays à l'abandon.
Il décide alors de retirer ses rayons, un à un, et ne se lève plus, comme le lion.
Ainsi, il fait nuit, nuit.
Tout est encore plus difficile pour les pauvres animaux qui n'osent plus sortir et meurent de faim.
Ceux qui d'habitude se lèvent le jour croissent ceux qui ne vivent que la nuit.
Bâtiens, on se rencontrait pas d'habitude.
Me leve toi, dit la lionne à son mari.
Je ne vois même plus l'étage brune sur le dos des enfants.
Oh, le soleil doit être en colère.
Rien à faire.
Le lion la regarde à peine, se lèche, les pâtes y replongent dans un profond semai.
En réalité, le guépar ne sait pas rendre la justice.
Tout le monde se dispute dans le pays et les yènes en profitent.
Ça ne peut plus durer.
Ce n'est plus une savane, c'est un champ de bataille.
Une nuit, les oiseaux ont une idée.
Nous avons toujours chanté au lever du soleil.
Si nous chantons tous devant le roi, il se lèvera sûrement et aussi de soleil.
Oui, allons-y, disent les touquants.
Et dans une nuit bleue, électrique, tous s'envole et s'installe là devant le lion.
Comme ils chantent un peu n'importe comment, à qui mieux mieux,
le brouhaha est tel que le lion lève la tête et avec sa grosse patte en attrapant un méchantment.
Allez-vous me laisser tranquille, les singes là-haut disent.
Rater, rater, il fait toujours nuit.
Les antilapoussi lient bien l'idée de danser pour le roi.
Mais ça ne marche pas, il fait toujours nuit.
Le guépar surgit toujours là où on ne l'attend pas.
Les yènes ont des yeux de chat.
Il ne faut pas sortir les enfants, disent toutes les mères.
Voyant là des tristes tous ces pauvres animaux, les éléphants décident d'agir.
Anibal, le plus vieux a une idée.
Mes amis, apportons au roi la défense de notre ancêtre,
celle qui est cachée depuis si longtemps.
Il y a dedans quelque chose qui un jour a fait grandir nos oreilles.
C'est alors que se mettent en route les éléphants.
La terre tremble, les singes s'immobilisent tout là-haut.
Cette fois, c'est pas le guépar.
Le régrave, on ne les voit jamais par ici.
Anibal, celui de tous les éléphants,
dans un gros noège d'impossières arrêtent net devant le lion,
qui, en le voyant, se lève d'un mot.
Car ce vieil éléphant est le seul que le roi respecte.
Avec sa trompe, Anibal déposa ses pieds la défense de ses ancêtres.
Si tu souffles fort dans cette défense,
quelque chose en sortira pour ouvrir les oreilles du ciel,
là où dort le soleil.
Et la lumière se fera sur les œuvres bonnes et mauvaises du royaume.
Courage, Cyr !
Une fois les éléphants partis,
le guépar, curieux, arrive avec les hyènes.
Croise le regard du roi qui lui dit,
« Saufle ! »
Mais le guépar souffle du mauvais côté.
« Allez, laisse-moi faire, » dit le lion.
« Ah ! ben enfin, pense la lionne ! »
Mais c'est une sorte de rugissement qui sort de la défense,
plus un vrai envrissement,
plus une drôle de chose qui fait fuir les petits loups sourds.
Le lion reprend son souffle.
Et cette fois, un son puissant sort de la défense
se propage dans la sabane,
s'élance vers le ciel,
se répand dans l'univers,
fait vibrer les rayons du soleil
qui étaient recrogbillés sur eux-mêmes.
Et soudain.
Une lueur diffuse apparaît,
faisant lever toutes les têtes dans la sabane.
Il fait joure.
Les éléphants s'arrêtent net,
car leurs oreilles s'ouvrent comme des éventails.
« Il a réussi, » dit Hannibal.
Le guépar et l'éléenne s'enfuient tout à l'heure.
Le lion reprend ses forces et tout redevient comme avant.
Depuis, le soleil se lève tous les jours sur la sabane.
Et le lion iraigne sans jamais dormir ou se mêler.
La défense ancestral, l'oliphant,
est toujours précieusement gardée dans un endroit secret.