Conte-moi la musique.
Un podcast de la philharmonie de Paris pour les 3 à 8 ans.
L'histoire que je vais vous raconter est celle d'une grande dame, Rodas Cot.
Rodas, ça veut dire rose.
Et des roses, il y en a de toutes les couleurs comme dans sa famille.
Son papa a une belle peau noire.
Sa maman, une belle peau blanche.
Elle est entre les deux et chante avec eux.
Quand Rodas est petite, elle habite en Amérique du Nord
et le métier de son papa est de parler pour les gens dans les églises.
Sa maman accompagne les chants en jouant du piano.
Celle-ci prend souvent Rodas sur ses genoux et elle se balance au degré de la musique.
Bientôt, elle peut avec un seul doigt rejouer toutes les chansons
qui résonnent dans sa tête des heures durant.
Elle est douée, disent ses parents.
Et quelle mémoire.
Il faut qu'elle prenne des cours.
Un jour, son père l'emmène dans une église où il y a un drôle d'instrument.
Il ressemble à un piano.
Mais il a deux claviers.
Même un troisième en bas, pour les pieds, avec de grandes lames en bois.
Rodas en fait le tour et pendant que son père parle pour les gens dans l'église, elle s'assoit.
Posse ses deux mains sur les claviers, l'un plus haut que l'autre.
Tiens, dis bouton.
Elle s'amuse à tirer, pousser, mais pas de son.
Ce qui l'intrigue le plus, c'est le clavier pour les pieds.
Mais là, ça l'est trop petite.
Elle descend et joue les grandes touches avec ses mains.
C'est pour les pieds, Rodas, pas pour les mains.
Lui dit son père dont l'avoir raisonne, elle a fait sursauter.
Il vient lui montrer, appuie sur un bouton.
Ah, il fallait allumer cet instrument.
Elle recule d'un banc, se bouge les oreilles, la musique envahit toute l'église,
et elle regarde, médusée les chaussures bougées sur le pédalier.
Quelques temps après, en pleine nuit, Rodas se met à chanter très fort,
en se remont de tous les côtés, séparant se précipitent dans la chambre.
Elle a dû faire un cauchemar.
Non, regarde, si elle chante, ce n'est pas un cauchemar.
Il s'approche, elle avouit, on bougeait ses pieds, ses mains, son père dit.
Ah, je sais, elle joue de l'orgamon.
Mais comme elle n'est pas assez grande pour en jouer, elle rêve.
C'est quoi l'orgamon ? Tu veux vraiment savoir ?
C'est un nongarophonique avec 91 pigments entraînés par un moteur électrique alternatif
qui calce la vitesse de rotation sur la fréquence du courant,
et tourne dans un champ magnétique émis par un aimant,
puis une bobine centrée sur chaque aimant qui capte le champ magnétique,
conduit par l'irre ou constitueux par un matériau magnétique.
Ah ben, je n'ai rien compris, hein.
Ce n'est pas un instrument, ça.
C'est une machine infernale,
pas étonnant que notre fille gigote comme ça dans tous les sens.
Son père et sa mère se regardent.
Stupéfait, en roussant les épaules, ils se retirent doucement.
Le temps passe.
Mais pas assez vite pour Roda.
Tous les jours, elle demande à ses frères et sœurs de tirer sur ses jambes.
Mais pourquoi veux-tu tellement jouer de cet instrument, Roda ?
Mais il fait une musique qui peut annoncer l'entrée du roi,
faire taire tout le monde immédiatement et battre les coeurs.
On est tout seuls à tout faire, on a tous les pouvoirs.
Roda travaille son piano en attendant de grandir.
Elle s'entraîne souvent, monte sur le tabouret de l'orgue,
promène ses doigts sur les deux claviers, mais encore trop petite pour le pédalier.
Lorsqu'un jour, elle retire ses chaussures.
On n'a d'abord pas joué du piano avec des gants.
Ils s'assont un peu sur le bord du tabouret et avec la pointe des orteils,
touchent les grandes lames en bois.
Vitoire !
Une main sur le clavier du haut, l'autre sur celui du bas,
les plais sur le pédalier, chacun son piano.
On y va !
Un son énorme remplit l'église.
Saisie par ce qu'elle vient de provoquer, elle reste coincée sur le pédalier,
comme prisonnière de la note qui dure dur,
ses mains s'élancent des noirs au blanche, elle joue ses airs préférées.
Son pied gauche amuse à marcher d'une note à l'autre,
le pied droit sur la pédale qui fait plus ou moins fort.
Tout en juin, elle actionne les tirettes quand on mélange les couleurs
et les sélectionne comme avec un pinceau.
Un orchestrelle toute seule.
Elle gigole comme sur les notes sa mère,
à moitié debout, prête à s'envoler comme un papillon.
Et la voilà déjà sur toutes les scènes du monde.
On l'applaudit !
Elle voit plein de gens qu'elle fait chanter avec ses mains, ses pieds.
Ils sont joyeux !
Dance, dance !
Roda ferme les yeux.
Garde juste une note sous son pied, puis soudain, lâche tout.
Et le silence lui attrape le cœur.
Quelle roi fasse son entrée !
Très fort, comme s'il y avait plein de monde,
elle se met à parler et chante comme son père,
pour que le monde entier entende son cœur.
Le loup habitera avec l'agneau,
et la panthère se couchera avec le chevro, le veau, le lionceau.
Et un petit enfant les conduira.
La vache et l'ours s'habitrent avec leur petit, le lion comme le bœuf.
Manchera de la paille.
Les enfants joueront avec les serpents.
Plus personne ne se fera de mal.
Des petites rodas y devenus grandes, très grandes.
Roda scotte, la dame au pied nu,
qui continue aujourd'hui de chanter en riant.