Somme de tout compte, épisode 19, étourdi.
Dans la banlieue de Bristol en 1985, la vie pouvait sembler monotone.
L'usine, le pub, l'usine, le pub, mais pas pour ce jeune homme au trait bourrue avant l'âge,
qui enfourchait sa bicyclette pour se laisser rouler jusqu'au port. Le soleil pointait tout
juste le bout de son nez et diffusait déjà sa chaleur et sa lumière à travers la bruit.
L'air frais et l'humidité le réveillait efficacement. Très vite, les murs et de pierres et les champs
laissaient place aux murs de briques et aux rues. Arrivé sur le port, sa journée commençait.
Décharger des caisses du bateau, charger les mêmes caisses dans les camions,
son corps avait été sculpté à la tâche depuis les deux ans qu'il faisait ça presque 10h par jour.
Il s'était vite fait à la difficulté du travail grâce à l'esprit de camaraderie,
mais il n'arrivait toujours pas à supporter l'odeur yodée omniprésente dans l'entrepôt.
En été, malgré la glace, la chaleur ne faisait que les amplifier. Discrètement,
lui et ses collègues prenaient un peu de glace pilée et la frottait sur leur corps pour se
rafruchir. Evidemment, ça n'est pas l'odeur. Cet odeur, qui les accompagnait jusqu'au pub,
où cela posait régulièrement des problèmes avec d'autres corps de métier plus olfactivement
susceptibles. Rien qu'un ou deux coups de sa vâte ne puissent régler. Et puis, pour régler
le coup de sa vâte, il reprenait quelques peintes. A 19h30, pétante, il sautait avec son vélo à
l'arrière du camion du Royal Mail qui remontait la pente vers l'aérodrome, ce qui lui permettait
d'être à 20h chez lui. Il pouvait préparer pour ses parents un ou deux poissons chippés
discrètement dans les caisses. C'était la partie de la journée qu'il préférait. Le son de la télévision,
le rire de sa mère pendant qu'il était face à face avec le poisson qu'il vidait. Cette routine
durera encore un an. Jusqu'à un après-midi froid de novembre où pris la main dans le sac,
ou plutôt dans la caisse, le jeune homme se pris une raclée et fut renvoyé des docks.
Ce jour de novembre où assis sur le trottoir encore tout grogui, il sentit une dheur pour la dernière
fois. Celle féroce de son sang mêlé au parfum sur le mouchoir de cette jeune française qui lui
demandait dans un anglais approximatif si tout allait bien et si elle devait appeler les secours.
Il lui répondit que tout allait pour le mieux. Elle s'appelait Agnes,
il s'appelle les Terrentes.