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Le ballet fleuri, texte de Marie Colmont
Ce n'était pas une existence pour un petit ballet, vagabond, que d'être saisie 20 fois
par jour d'une main impatiente. Tirer, secouer sur le seuil et rejeter derrière la porte jusqu'à
la prochaine fois. Est-ce qu'on ne lui donnerait jamais de vacances à lui non plus ?
Un beau jour, il en eut par-dessus la tête de cette maison de misère.
Je m'en vais, adieu tous ! Et comme la barrière était ouverte,
il se glissa dehors, sans fut se promener dans la forêt jusqu'au soir.
Or, toutes les choses de la maison aimaient le petit ballet.
Les cumeoires se mit à pleurer par tous ces trous.
Le torchon s'étala de tout son lan par terre.
L'horloge arrête à naître son balancier. Et sur le mur de la maison,
une jolie vigne sauvage s'écria. « C'est trop fort à la fin ! »
Or, la vieille Jacob s'en revenait du village, chargée comme une
boutrique de copot de bois ramassée chez le menuisier pour allumer son feu.
« Une, deux, trois ! » cria la vigne. Et arrachant ses vrilles du mur,
elle saisit la vieille par ses côtes. La je t'a assise sur le banc devant la porte et l'atteint là,
solidement. « Ah ! Tu veux travailler et faire travailler les gens sans répit, vieille sorcière.
Repose-toi un peu pour une fois. « Va-tu me lâcher vigne ? » hurlait la vieille.
« Attends que je te coupe au pied dès ce soir ! » Mais la vigne ne lâchait rien du tout.
Et bientôt la vieille, épuisée de se débattre, se t'int tranquille.
Elle avait de ses mèches grises plein les yeux.
Alors le vent souriant vint sur la pointe des pieds, souffla sur les mèches,
souffla sur le front en soeur. « Pauvre ! » disait-il de sa jolie voix.
« Respire doucement. Ça sent si bon ce soir.
« Comme c'est doux ! » disait la vieille étonnée.
Puis il vint un rayon du soleil de cinq heures,
doré comme une agate entre les branches qui papillotaient.
« Comme c'est joli ! » disait la vieille.
Puis il vint deux petits lapins qui jouèrent avec les copots tombés par terre.
« Qu'ils sont drôles ! » disait la vieille.
Une biche passa avec ses deux fans.
« La belle petite maman ! » dit la vieille, avec ses deux jacotis jacotins,
« comme moi, quand j'étais jeune. »
Elle ne se débattait plus, la vieille mère jacote.
Elle était là, sur son banc, les mains posées à plat sur ses genoux,
comme font par toute la terre un peu vers le soir les gens qui ont fini leur journée.
Elle regardait par-ci, par-là,
et elle trouvait que c'était fameusement joli la forêt.
Alors, la voyant si calme, la vigne dénoie ses vrilles,
et c'est juste à ce moment-là que le balai revint.
« Pauvre petit balai ! » dit la vieille,
« ce n'est pas qu'au mode pour toi de fleurir. »
Elle défie le balai, planta le manche ici,
et ça devient un oise-tier,
planta les brindilles là,
et ça devient un buisson de genet, jaune comme du soleil.
« T'as vu ? Il nous dit même plus bonjour ! »
« Ah, mais ça, c'est depuis que monsieur, un petit placement ! »
« Bonjour mesdames ! »
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