Pipe et sa maison, texte de Marie-Colemont.
Quand on voyait cette petite maison-là, on avait envie d'y venir demeurer.
Il y avait des fleurs à toutes les fenêtres, du soleil sur le toit et des moineaux dans la gouttière.
Même l'hiver, elle était jolie, car la neige s'arrangait pour l'abroder de festons, le givre d'étoiles.
Des gens demandaient, « Qui donc habite là ? » On leur répondait, « C'est Pipe et sa maman. Il en a de la chance, Pipe.
Tente chance que ça ? »
D'avoir une jolie maison, oui, mais d'être méchant, non.
Car Pipe était méchant, menteur, gourmand. Il faisait des colères qui le rendaient bleu. Il était le dernier de sa classe.
Des colères, nous en faisons bien. Des mensonges, ça nous arrive.
Les jours où il y a de la crème, parfois, notre doigt s'égare dans la jatte.
Et quand c'est de la géographie que nous avons à apprendre, souvent nous regardons le plafond à l'heure de l'étude.
Mais pas tous les jours. Pas des colères si bleus, pas dits doigts à la fois dans la crème. Lui, ça n'arrêtait pas.
Toutes les bêtises à tour de rôle, aussi grosses qu'ils pouvaient les faire.
À l'heure exacte où commence cette histoire, il terminait la plus belle colère de sa vie.
Il avait tellement crié, tapé les murs et la porte, griffé son propre nez, qu'il était hors d'alene et gisait sur le tapis.
Sa maman, désolé, était partie, le laissant se calmer tout seul.
Autour de lui, maintenant, il y avait un grand silence.
C'est alors que le chat se leva sur ses pattes feutrées.
Quel chat? En quoi ce chat? Peluche? Velour? Satin? En chair et en os? Un vrai chat, avec des moustaches.
Le chat, donc, se leva. Il était noir et avait des yeux verts.
Il fit le tour de la chambre, l'accueil en l'air, marchant sans bruit.
Ça va mal, dit-il au tabouret. Puis, venant vers la toilette, ça ne peut plus durer, dit-il au Poao.
Tournant alors à gauche, je suis d'avis, dit-il au bot qui séchait près de la cheminée, de commencer à nous en occuper.
Terminât-il, à l'adresse du livre de compte, grand ouvert au milieu de la table.
Tout ça n'avait pas fait plus de bruit que le saut d'une pousse.
Pips proniflait toujours, couché sur le tapis.
Le chat s'assit, ramena sa queue en rond autour de lui, rêva un moment, puis par là.
Et tout ce qui était dans la maison, sauf Pips, entendit.
Il faut corriger notre pipe. Chaque fois qu'il voudra faire une sautise, jurons de l'en empêcher.
« Nous le jurons! » cria le porte-drapeau, en sortant de la boîte de soldats et en changeant de côté son étendard pour pouvoir lever la main droite.
« Nous le jurons! » criaient les meubles, les habits et les livres.
« Grrrr, grrrr, grrrr! »
Cronia lourde ce brin, qui n'a jamais bien su parler.
Et le petit tableau, pendu au mur dit doucement.
« Je le jure! »
T'as vu? Il nous dit même plus bonjour.
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Là-dessus, d'un seul coup, Pips releva.
Sa méchante humeur n'était point passé. On le voyait bien à sa mou.
Sur l'armoire, là-haut, il y avait des pommes.
« Si Jean Chippais, » dit Pips, en commençant à sourire,
« mais à peine était-il monté sur le tabouret que celui-ci se mit à danser?
Quel imbécile ce tabouret! »
Il voulu lui lancer un coup de pied.
Mais en se trémoussant, le pot à eau l'inondat d'eau froide.
Pips fronça le sourcil.
Qu'est-ce que cela voulait dire?
Pourtant, il était trop paresseux pour se creuser longtemps la tête.
Il s'assit à sa table et se mit à lire.
Allait-on le laisser faire quand il avait tant de leçons à apprendre?
Le livre se ferma doucement.
Il en prie un autre, un autre encore.
Tous se fermaient à mesure.
Même le livre de la jungle, qui n'est pas patient parce qu'il est plein de bêtes sauvages,
se ferma si rudement qu'il pince à le nez de Pip entre ses feuilles.
Et Pip fait « aie ! »
« Puisque c'est comme ça, créatile furieux,
je vais mettre mes bottes et Jéré me promener.
Non, non, fire les bottes, en s'en allant dignement,
pati-pata, pati-pata, à l'autre bout de la maison.
« Je partirai sans mes bottes! » hurla Pip.
« Et je ne reviendrai plus jamais! »
La situation devenait tragique.
« Au pas de charge! »
Commanda d'une voix tremblante le portait en d'art.
Et tout le régiment, filant à toute jambe, vin se masser devant la porte.
« Grr, grr, grr! »
Sanglottait l'ours brin en se roulant sur le sol.
« Raouh, raouh! » disait le chat d'un air angoissé.
Ce frottant aux jambes de Pip et l'empêchant d'avancer.
Et la clé, qui était accrochée à un clou,
sauta dans la serrure et ferma la porte à double tour.
Pip s'arrêta.
« On dirait que la maison ne veut pas que je m'en aille! »
Dit-il d'une voix toute drôle.
Mais comme il restait là sans bien savoir encore ce qu'il allait faire,
pour le décider, là-bas, dans la chambre,
le petit tableau casse à sa ficelle, se jeta dans le vide.
C'était un petit tableau vert et bleu que Pip aimait bien,
parce qu'il représentait une forêt.
Il y avait de suite des biches et toutes les tendres bêtes des bois.
Il était joli, plein de rêves.
Et maintenant il gisait sur le parquet, son verre brisé en mille morceaux,
et la forêt coupée en deux par une grande balafre.
Pip n'est pas parti.
Il a ramassé, pensif, les éclats de verre,
collé du papier gommé derrière la forêt,
rangé les soldats dans leur boîte,
et sur la table ouvert sa géographie à la leçon d'aujourd'hui.
Tout est calme.
Parfois Pip relève la tête,
regarde sa maison, ses meubles, ses jouets.
Tous ses amis qui vont l'aider, c'est sûr,
à devenir un brave garçon.
Et assis sur le tapis,
le chat qui se passe une pâte sur l'oreille,
sans avoir l'air de rien.
Sous-titres réalisés par la communauté d'Amara.org
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