Ce que j'entends le plus souvent de la part des recruteurs c'est...
Mais attendez Pierre, LinkedIn c'est surtout un truc de cadre qui est basse dans les bureaux non ?
Je leur réponds que sur LinkedIn il y a 90% des professionnels français, des cadres mais aussi des ouvriers, dans l'industrie, les services, le privé et le public.
Par exemple si un recruteur recherche un magasinier à Rennes, il lui suffit de lancer une recherche sur LinkedIn recruteurs et il y en a plus de 800.
On m'a même déjà demandé s'il y avait des magiciens sur Poitiers. Et ben j'en avais deux.
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T'as vu ? Il nous dit même plus bonjour.
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Investir comporte des risques de perte en capital.
Bon humeur.
D'après Hans Christian Andersen, Interprétation Chloéorie.
Mon père m'a fait hérité ce que l'on peut hérité de mieux.
Ma bonne humeur.
Il était vif et jovial, graçouillé et rondouillard,
et son aspect extérieur ainsi que son fort intérieur était en parfait désaccord avec sa profession.
Quelle était donc sa profession, sa situation ?
Vous allez comprendre que si je l'avais écrit et imprimé tout au début,
il est fort probable que la plupart d'électeurs auraient reposé mon livre après l'avoir appris en disant
« C'est horrible, je ne peux pas lire ça ».
Et pourtant, mon père n'était pas un bourreau ou un valet de bourreau, bien au contraire.
Sa profession le mettait parfois à la tête de la plus haute noblesse de ce monde,
et il s'y trouvait d'ailleurs de plein droit et parfaitement à sa place.
Il fallait qu'il soit toujours devant, devant les vagues, devant les princes aux élés comptes,
et il y était.
Mon père était coché de corbillards.
Voilà, je l'ai dit.
Mais écoutez la suite.
Les gens qui voyaient mon père au perché sur son siège de cocher de cette diligence de la mort,
avec son manteau noir qui lui descendait jusqu'au pied, son tricorps d'affranches noires,
et qui voyait ensuite son visage rond et souriant qui ressemblait à un soleil dessiné,
ne pensait plus ni au chagrin, ni à la tombe,
car son visage disait « Ce n'est rien, cela ira beaucoup mieux que vous ne le pensez ».
C'est de lui que me vient cette habitude d'aller régulièrement au cimetière.
C'est une promenade guée, à condition que vous y alliez la joie dans le cœur,
et puis je suis, comme mon père l'avait été, abonné au courrier royal.
Je ne suis plus très jeune, je n'ai ni femme, ni enfant, ni bibliothèque,
mais comme je viens de le dire, je suis abonné au courrier royal.
Et cela me suffit.
C'est pour moi le meilleur journal, comme il l'était aussi pour mon père.
Il est très utile et salutaire, car il y a tout ce qu'on a besoin de savoir,
qui prêche dans telle église, qui sermonne dans tel livre,
où l'on peut trouver une maison, une domestique, des vêtements et des vivres,
les choses que l'on m'est appris, mais aussi les têtes.
Et puis, on élit beaucoup à propos des bonnes oeuvres,
et il y a tant de petites poésies anodines.
On y parle également des mariages, et de qui accepte ou n'accepte pas de rendez-vous.
Tout y est si simple et si naturel.
Le courrier royal vous garantit une vie heureuse et de belle funéraille.
À la fin de votre vie, vous avez tant de papier que vous pouvez vous en faire un lit douillé,
si vous n'avez pas envie de dormir sur le plancher.
La lecture du courrier royal et les promenades au cimetière
enchante mon âme plus que n'importe quoi d'autre et renforce mieux que toute ma bonne humeur.
Tout le monde peut se promener avec les yeux dans le courrier royal,
mais venez avec moi au cimetière.
Allons-y maintenant, tant que le soleil brille et que les arbres sont verts.
Promenons-nous entre les pierres tombales.
Elles sont toutes comme des livres, avec leurs pages de couverture
pour que l'on puisse lire le titre qui vous apprendra de quoi le livre va vous parler.
Et pourtant, il ne vous dira rien.
Mais moi, j'en sais un peu plus, grâce à mon père, mais aussi grâce à moi.
C'est dans mon livre des tombes.
Je l'ai écrit moi-même pour instruire et pour amuser.
Vous y trouverez tous les morts et d'autres encore.
Nous voici au cimetière.
Derrière cette petite clôture peint en blanc, il y avait déjà dit c'est un rosier.
Il n'est plus là depuis longtemps, mais le lierre provenant de la tombe voisine
a rampé jusqu'ici pour égayer un peu l'endroit.
S'il jitte un homme très malheureux, il vivait bien de son vivant
car il avait réussi et avait une très bonne paix et même un peu plus,
mais il prenait le monde, c'est-à-dire l'art trop au sérieux.
Le soir, il allait au théâtre et s'en réjouissait à l'avance,
mais il devenait furieux, par exemple, aussitôt qu'un éclairagiste
alluminait un peu plus une phase de la Lune plutôt que l'autre,
ou qu'une frise pendait devant le décor et non pas derrière le décor,
ou lorsqu'il voyait un palmié dans Amager, un cactus dans le Tyrol,
ou un être dans le nord de la Norvège au-delà du cercle polaire.
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Comme si cela avait de l'importance.
Mais qui pense à cela ?
Ce n'est qu'une comédie, on y va pour s'amuser.
Le public applaudit c'est trop ou trop peu.
Oh, du bois humide, marmonnet-il, mais il ne va pas s'enflammer ce soir.
Puis il se retournait pour voir qui étaient ces gens-là.
Et il entendait tout de suite qu'il ne riait pas au bon moment
et qu'il riait en revanche là où il ne fallait pas.
Tout cela le tourmentait au point de le rendre malheureux.
Et maintenant, il est mort.
Ici repose un homme très heureux,
ou précisément un homme d'origine noble.
C'était d'ailleurs son plus grand atout,
sans cela il n'aurait été personne.
La nature, sage, fait si bien les choses que cela fait plaisir à voir.
Il portait des chaussures brodées devant et derrière
et vivait dans de beaux appartements.
Il faisait penser au précieux cordon de sonnette brodée de perles
avec lequel on sonnait les domestiques
et qui est prolongé par une bonne corde bien solide
qui, elle, fait tout le travail.
Lui aussi avait une bonne corde solide
en la personne de son adjoint qui faisait tout à sa place.
Et le fait d'ailleurs toujours
pour un autre cordon de sonnette brodée tout neuf.
Tout est conçu avec tant de sagesse
que l'on peut vraiment se réjouir de la vie.
Oh, et ici, ici repose l'homme qui a vécu 67 ans
et qui, pendant tout ce temps,
n'a pensé qu'à une chose,
trouver une belle et nouvelle idée.
Il ne vivait que pour cela.
Et un jour, en effet, il l'a eue.
Enfin, au-delà, il l'a cru.
Ceci l'a mis dans une telle joie qu'il en est mort.
Il est mort de joie d'avoir trouvé la bonne idée.
Personne ne l'a appris et personne n'en a profité.
Je pense que, même dans sa tombe,
son idée ne le laisse pas reposer en paix.
Car, imaginez un instant qu'il s'agisse d'une idée
qu'il faut exprimer lors du déjeuner
pour qu'elle soit vraiment efficace.
Alors que lui, en tant que défunt,
ne peut, selon une opinion généralement répandue,
apparaître qu'à minuit.
Son idée, à ce moment-là,
risque de ne pas être bienvenue,
ne fera rire personne.
Et lui, il n'aura plus qu'à retourner dans sa tombe
avec sa belle idée.
Ah oui.
Une tombe bien triste.
Ici repose une femme très avare.
De son vivant, elle se levait la nuit pour mioller
afin que ses voisins pensent qu'elle avait un chat.
Elle était vraiment avare.
Ici repose une demoiselle de bonne famille.
Chaque fois qu'elle se trouvait en société,
il fallait qu'elle parle de son talent de chanteuse.
Et lorsqu'on avait réussi à la convaincre de chanter,
elle commençait par « mes manques à la vocher »,
ce qui veut dire « je n'ai aucune voix ».
Ce fut la seule vérité de sa vie.
Ici repose une jeune fille d'un genre différent.
Lorsque le cœur se met à piailler comme un canary,
la raison se bouche les oreilles.
La belle jeune fille était toujours illuminée
de l'oreal du mariage,
mais le sien n'a jamais eu lieu.
Ici repose une veuve
qui avait le champ du signe sur les lèvres
et de la bille de chouette dans le cœur.
Elle rendait visite aux familles
pour y pécher tout leur péché,
exactement comme l'ami de l'ordre dénoncé son prochain.
Ici c'est un cavo familial.
C'était d'une famille très unie
et chacun croyait tout ce que l'autre disait,
à tel point que si le monde entier
et les journaux disaient « c'est ainsi »
et si le fils, rentrant de l'école,
déclarait « moi je l'ai entendu ainsi »
et c'était lui qui avait raison,
parce qu'il faisait partie de la famille.
Et si dans cette famille
il arrivait que le coq chante à minuit,
c'était le matin,
même si le veilleur de nuit
et toutes les orloges de la ville annonçaient minuit.
Le grand Goethe termine son fausse
en écrivant que cette histoire
pouvait avoir une suite.
On peut dire la même chose
de notre promenade dans le cimetière.
Je viens souvent ici,
lorsque l'un de mes amis,
ou ennemi fait de ma vie un enfer,
je viens ici.
Je trouve un joli endroit gazonné
et je le vous à celui
ou à celle que j'aurais envie d'enterrer.
Et je l'enterre,
aussitôt.
Ils sont là,
morts et impuissants,
jusqu'à ce qu'ils reviennent à la vie,
renouvelés et meilleurs.
J'inscrit leur vie,
telle que je l'ai vu moi dans mon livre
« Les rôdées tombent ».
Chacun devrait faire ainsi.
Et au lieu de se mordfondre,
enterrez bel et bien celui qui vous met
des bâtons en l'héro.
Je recommande de garder sa bonne humeur
et de lire le courrier royal,
journal d'ailleurs écrit par le peuple lui-même,
même si, pour certains,
quelqu'un d'autre guide la plume.
Lorsque mon temps sera venu
et que l'on m'aura enterré
dans une tombe avec l'histoire de ma vie,
mettez sur elle cette inscription
« bonne humeur ».
C'est mon histoire.
T'as vu ? Il nous dit même plus bonjour.
Ah, mais ça, c'est depuis que mot-cieux,
un petit placement.
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Sous-titres réalisés par la communauté d'Amara.org