Tra-la-la-la-la-laire, tra-la-la-la-la-li, tra-la-la-la-li-la-li.
Je m'appelle Chouquinet.
Et moi, je suis Papounout.
Oui.
Papounout et Chouquinet ?
Oui.
Ok, ça marche.
Notre plan est simple.
De raconter des histoires à tous les enfants de la France.
Tra-la-la-la-laire, tra-la-la-la-li.
Il était une fois une petite frite,
qui avait vu le jour au cœur d'une pomme de terre
qui avait grandi au soleil dans un joli champ de patate.
Cette petite frite était vraiment tout toute petite.
Elle avait été découpée avec beaucoup de précision, très finement,
mais elle était petite.
Petite petite, à tel point que elle se faisait un peu bousculer par les autres frites.
Mais son jour arrive.
Elle se fait enfin préparer pour se faire jeter
dans un bon bain d'huile bien bouillant.
Dans la friteuse, elle se bêgne.
Avec les autres frites.
Normal, tranquille, la brasse, d'eau crawlée, ееle.
Elle sorsse positionnementale.
Et, C'est le moment de sortir.
La petite frite est très impatiente.
Le jour est bien abalturée.
Et, la friteuse, le panier se renverse,
toutes ces habits tombent, mais pas elle.
Oh non, elle est bloquée dans le panier de la friteuse.
Elle ne tombe pas.
Elle repasse une deuxième fois dans le bain d'huile.
Elle commence à faire un petit peu chaud ici.
Et vu qu'elle passe pour la deuxième fois en cuisson, elle rétrécit encore, elle devient
encore plus petite.
Au deuxième passage, elle se dit que ça y est, c'est bon.
Elle est libérée du panier de frites et elle va bien tomber dans le bon endroit, dans
le saladier.
Elle va se faire saupoudrer de sel et manger comme toutes les frites doivent finir.
Mais pas de chance.
Le panier se renverse, toutes les autres copines frites tombent dans le saladier et elle
pouffe.
Elle touche le rebord et tombe par terre et roule.
Roule, roule, roule, roule, roule.
Roule jusque sous un.
Oh non, un meuble, oh non, oh non, c'est pas possible.
Je suis sous un meuble, mais personne va me manger.
Oh, je commence déjà à me refroidir.
La petite frite est désespérée.
Les minutes passent et elle sait que c'est fini pour elle.
Elle sera peut-être aspirée ou peut-être balayée, peut-être serpillée.
Elle ne sait pas, en tout cas personne ne la mangera.
Les heures ont passé et...
Oh, qu'est-ce que...
Oui, je suis là, sous le meuble, sous le meuble.
La petite frite essaye de se faire remarquer le plus possible.
C'est un chien qui passe et elle espère se faire manger.
Et juste à côté, derrière, elle entend...
Le chien s'en va.
Et qui arrive là, auprès du meuble ?
Un bébé.
Un bébé ?
Et il a suivi le chien.
Le chien avait reniflé la frite et le bébé se penche pour voir sous le meuble.
Voilà frite, la trappe de ces petites mains potelées.
Et c'est ainsi que finit l'histoire de notre petite frite.