1, 2, 1, 2.
Ici l'or des Odyssey.
Il est minuit et des patates ?
Si je m'adrassais à vous si tard, c'est...
C'est parce que j'ai pété les flancs !
Oui, cette fois je suis allée trop loin !
J'ai volé, j'ai en fait, j'ai une petite nappe !
Des personnages de roman !
Je suis allée trop loin !




Et pas n'importe lequel ! Les maîtres du mystère !
Le détectif Perkeloirot !
Eux Perkeloirot !
Sur Yves-O, un peu derdeux, c'est l'ordre.
Sherlock Holmes !
Mais les motes terres, mon cher Porro.
Ah, c'est le pain, le gentleman Cambriola !
Surmayez bien vos poches.
Le grand compoteur Roul Tabi !
Libéla-nous, elle est partie en brille !
Oh, j'ai honte !
Mais vous m'avez poussé un peu, monsieur !
Toujours à pâtailler pour savoir qu'il est le meilleur reguetteur !
Je n'ai pas à vous d'en décider, Cotiam !
Mais aux auditeurs des audicets !
Vous prétendez être des asses ?
Rouvez-le !
Chacun d'entre vous va nous raconter sa meilleure enquête, et on verra bien !
Alors, alors ? Qui nourrira le ballon premier ?
Peut-être vous, mon cher Sherlock Holmes ?
Champion de l'observation, je suis à croque, en quête.
Aux enquêtes.
Mes énigmes préférés, celles que la police n'arrive pas à illucider.
S'il vous dit, gros diamant et belle volaille,
vous me répondrez sans doute que cela n'a rien à voir.
Et pourtant...
Mais avant de vous plonger dans l'étrange affaire du diamant bleu de l'acontesse Morcar,
vous aimeriez peut-être savoir comment je l'ai rencontré.
Qui ?
Mais enfin, mon camarade, l'étonnant Dr Watson !
Yohou ! Je suis parti pour une nouvelle audicet !
Enfin, un nouveau mystère !
Bien le bonjour, madame.
Oh ! Attention à la flacque !
Londres, automne 1881.
Franchement débarqué dans la capitale anglaise,
John Watson, yeux bleus, regardant, et fauché comme méblée.
Oh les cœurs !
Ce médecin de 27 ans semble avoir trouvé la solution
pour se loger sans casser sa tirerie.
Un certain Sherlock Holmes serait à la recherche d'un collocataire
pour partager le loyer de son appartement.
119, 221, 221 B Baker Street.
J'y suis !
Personne.
Watson s'apprête à tourner les talons
lorsqu'il découvre un petit mot suspendu à la poignée.
En pleine expérience, si vous êtes le Dr Watson,
entrez et suivez la fumée.
Intriguée.
Le jeune homme pousse la porte.
Hello !
Hello !
Y-y-y a quelqu'un ?
Des livres, un microscope, un squelette,
des flacons, des fioles en feutille en volant,
wow !
Il y a un sacré bazar dans cette pionne !
Monsieur Watson, je présume.
Oui ? Vous vous rentrez d'Afghanistan, ce que je vois ?
Vous avez donc fait la guerre ?
Incroyable !
Comment a-t-il deviné ?
Sherlock Holmes, grand immense, les yeux vifs,
un petit sourire au lèvre, ne pas tourner autour du pot.
Lorsqu'on envisage d'habiter avec un inconnu,
mieux vous connaître aussi pire défaut.
Alors allons-y Franco, je fume la pipe et collectionne les poiseaux.
Quoi d'autre ?
Ah oui ! Oui, oui, oui, oui, j'ai...
qui est parfois de...
de gros coups de cafard.
Et vous ?
Qu'avez-vous à confesser ?
L'idée de vider son sac illicopresto en chante notre docteur.
Je me couche un pas d'heures et je suis...
Ah !
Très paresseux !
Rien à surmontable en somme.
Marchez conclu.
A demain, Monsieur Watson.
Le jeune homme, parvenu dehors,
n'en revient pas.
Comment as-tu su que je rentrais d'Afghanistan ?
Est-ce un magicien ?
Un sourcil ?
Un teufin ?
Oula ! Attention le poteau !
Aïe !
Voilà quelques semaines que Sherlock Holmes
et le docteur Watson habitent ensemble.
Le soir, Sherlock Holmes rentre souvent déguisé.
Tantôt en chauffage,
peur, tantôt en jardinier,
ou encore...
Ah oui !
En chef d'orchestre.
Bizarre.
Il peut reconnaître 19 types de bouts différents
et distingue à les empreintes de 63 modèles de chaussures.
Il ne lâche jamais sa loupe
et connaît l'histoire du crime sur le bout des ongles.
Ça alors, mais...
qui est-il ?
Allez, Watson, un petit effort.
Quel mystère.
Bon.
Un matin ?
Oui, enfin.
Ha ha ! Vers Médit,
Watson est pris d'un fourrire en lisant le journal.
Ha ha ha ha !
Il y a vraiment des types qui délirent.
Sherlock Holmes, les vins sourcils,
puis deux, puis trois.
Qui est-il ?
Ha ha ha ha !
Grâce à sa prétendue science de l'observation,
l'auteur de cet article prétend deviner le métier
d'un individu au premier coup d'œil.
Mais quel tocard !
Euh, cet article, c'est moi qui l'écris.
Vous sentez ce gros bizarre ?
Ouh, ça jette un froid.
Euh, vous faites ça depuis longtemps ?
L'observation est chez moi une seconde nature.
Tenez, lors de notre rencontre,
j'ai instantanément compris que vous aviez combattu en Afghanistan.
Vous étiez bronzé en plein hiver.
Vous rentriez donc d'un lois-t'un pays où le soleil chauffe.
Votre bras gauche semblait raide.
Vous avez donc été blessé.
Ouh, un anglais petit à l'avoir été blessé sous le soleil,
en Afghanistan,
où notre pays vient tout juste de terminer une guerre.
Et enfin,
ah, tout s'est clair.
Ah mais oui, votre loupe, vos costumes,
ah, vous êtes détectives privées ?
Elle est mon terre, mon cher Watson.
Mais admiratif,
méprovocateur, le médecin bandit de son fauteuil.
Et cet homme-là, dehors,
qui traverse la rue, une grosse ouah à la main,
vous allez me dire que vous pouvez deviner son histoire en un coup d'œil ?
Oh, sans aucun doute.
Et j'ajoute qu'il sera mon prochain client.
Donc, 3, 2, 1...
C'est lui ! Watson, tombe à la renverse.
L'homme à la volaille s'appelle M. Peterson.
L'oan n'est pas la sienne,
mais celle-là m'a connu qu'il a aperçu se faire auspiller hier soir
par une bande de loups-barres.
Le bonhomme a lâché son noix pour se défendre.
J'ai cour eu pour l'allurent, mais impossible de le rattraper.
J'ai besoin de votre aide pour le retrouver.
Il y a bien un nom écrit sur une petite étiquette à la patte droite de l'animal.
Henri Becker.
Le problème, c'est qu'il y en a des milliers à Londres.
Dis donc...
Mais ça coquote, non ?
Euh... J'ai pourtant pris une douche tout à l'heure.
Pas vous, Watson. Lois.
M. Peterson, il serait peut-être temps de la manger.
Rentrez chez vous.
Je vous écrirai dès qu'il y aura du nou.
Excusez-moi, Sherlock, mais vous allez vraiment mener toute une enquête
pour retrouver le propriétaire d'une volaille ?
Oui, oui, oui.
Pourquoi ? J'ai hésité à...
Vous vous ennuyez pas un peu en ce moment ?
Pou, pou, pou, pou, pou...
Oui, oui.
On attend, je sais pas vraiment quoi, mais on attend.
C'est alors que...
Coute-déâtre !
M. Peterson est de retour !
Lois !
Alors, elle était bonne ?
En la tartinante beurre, j'ai retrouvé un diamant enfoncé dans son cou.
C'est pas vrai !
Peterson, sans le joyeux de sa poche.
Wow, que c'est beau !
Ce diamant chublime, qui brille d'un bleu rare presque électrique,
n'est pas n'importe quel pierre.
C'est le diamant de la comtesse Morkard,
un bijou à la valeur inestimable.
Sa disparition a fallu à une de tous les journaux !
Quelqu'un l'a dérobé dans le coffre de son hôtel il y a quelques jours.
La police a arrêté le plombier,
qui réparait des toilettes de la chambre au moment du vol.
Mais si nous avons le diamant ?
La police n'a peut-être pas coffré la bonne personne.
Élémentaire, mon cher Sherlock.
Comment un joyeux bien au chaud dans son petit coffre
a-t-il pu se retrouver dans le gosier d'une volaille ?
Quel rôle a joué cet angri-baker dans l'affaire ?
Je parais qu'il ignorait que son noix était la plus chère du monde.
Le détective réparait une annonce dans tous les jours, non ?
Trouver dans la rue une belle loi,
Monsieur Baker, de venir la récupérer ce soir,
à 19h00 au 221 B. Baker Street.
Puis, il charge Watson d'acheter une belle volaille.
19h00.
Monsieur Baker, aurait-il mordu l'âme son ?
Bonsoir, messieurs. Alors, vous avez retrouvé mon noix ?
C'est lui. Il est temps de ruser.
Oui, en effet. Mais, hélas, nous avons dû la manger.
Hein, la manger ?
Monsieur Baker, blanc comme un linge, renverse sa chaise.
Oh oh.
Et oui, l'odeur vous comprenez.
Mais, nous pouvons vous en offrir une autre en dédommagement.
Ce serait vraiment formidable,
toute ma famille se pointe demain pour déjeuner.
C'est clair. Le bonhomme est innocent.
Mais alors, qui a glitché le diamant dans le gousier de l'oie ?
Baker a acheté sa volaille sur le marché de Covent Garden,
à un certain Breaking Range.
Nous tenons un précieux fil qui a échappé à la police.
S'assoivons-le, Watson. La vie d'année le soit est en jeu.
Une heure plus tard, Sherlock Holmes et le docteur Watson sont sur le marché.
Aussi, c'est go !
Là-bas, un homme, des plumes plats sont habillés.
Monsieur Breaking Range ?
Lui-même.
Sacrément bougon, le vendeur ne semble pas disposer à révéder la provenance de ses oies.
Comment le faire parler ?
Une grille de l'auto qui dépasse de sa poche.
Et dans l'autre, les résultats du tier C.
Bingo ! C'est un joueur.
Loic mon ami vous a acheté, c'est si bonne que j'ai parié 5 livres
qu'elle avait été élevée à la campagne.
Ah ah, eh bien vous avez perdu votre argent, car elle a été ingressée en ville.
Boah, possible. Maintenant je ne vous reprends pas.
En Paris ? Disons 10 livres.
De billets !
Oh, bon, entendu !
C'est si facile de vous déplumer, et je m'y connais.
Regardez-la dans mon livre de comptes.
Les lettres sont minues, mais précises.
Hacha de volaille chez Mme Hochschott, 117 Pudding Road, Londres.
Ah, voilà votre argent !
Quel enquêteur de choc ! On a la source, bravo !
Enfin, cher Locke et Watson n'ont pas fait quelque part, qu'ils clattent en bouquant d'enfer.
Et comment ça, vous ne voulez pas me donner la liste de vos clients ?
Watson, vous entendez ?
Qui aurait besoin de ces informations à part ?
Oui, le volet !
Vite, la canaille est en train de filer !
Sherlock Holmes, le Dr Watson, le talon jusqu'à l'arrêter, dans la nuit noire.
Excusez-moi, monsieur ?
James Ryder.
Je m'appelle Sherlock Holmes.
C'est mon métier de savoir ce que les autres ne savent pas.
Vous êtes à la recherche du noix ?
Je crois qu'elle a atterri chez moi.
Suivez-moi, je me ferai un plaisir de vous la rendre.
Le détective, Elle, à Laurent Fiacre, qui les conduit tous les trois, jusqu'à Beggos Street.
Comfortablement installé devant un feu, Sherlock Holmes cuisine enfin son invité.
Là, voilà, et que vous cherchez, est un animal tout à fait remarquable.
Mon colocataire et moi avons été très surpris.
Oh oui, de l'avoir pondre un œuf après sa mort.
James Ryder, se met à trembler.
Oh, c'était l'œuf le plus délicat, le plus beau, et le plus bleu,
mais aussi le plus brillant que j'ai jamais vu.
Un œuf qui ressemble étrangement à un diamant.
Le bonhomme s'effondre.
La partie finit Ryder.
Il est temps de passer aux aveux.
James Ryder travaille à l'hôtel où le vol a eu lieu.
C'est la femme de chambre de la comtesse Morcar qui lui a parlé du diamant.
Une fois le joyau dérobé, une fois le plombier arrêté, Ryder a pris peur.
Ou caché un bijou pareil.
Alors, il a pensé à sa soeur qui élève des zois dans une ferme pas très loin de l'hôtel.
Discrètement, il a glissé la pierre dans le cou d'une volaille.
Lorsqu'il a demandé à l'emporter, sous prétexte d'offrir en bondiné à sa femme,
sa soeur s'est trompé d'oie.
Quant à la volaille la plus chère du monde, elle a été vendue.
Ah, monsieur Baker.
Et maintenant, monsieur Ryder, filé.
Et pas de poisson.
Sherlock, mais vous ne le livrez pas, Scott Lundyard ?
Mon rôle n'est pas de compenser les déférences de la police, Watson.
Une belle loi, bondiné ce soir.
Ça vous délait ?
Le délit série.
Le délit.
Ah, le délit, le crime.
Oh, ce qu'il est drôle.
La prochaine fois que vous dégustez une volaille, regardez bien dans son gosier.
Gros bisous.
Derrière cet odyssé, il y a...
Marion Lollet, Fanny Le Roi, Baptiste Collion, Delfine Baudet, Sherlock Holmes...
Frédéric, Sigrist.
John Watson.
Tanguy Pastureau.
Et moi, la Grand Besançon.
Sherlock Holmes.
Et le Dr Watson, son deux personnages créés par l'auteur anglais, Sir Arthur Conan Doyle.
Il a écrit quatre romans et 56 nouvelles pour raconter leurs aventures.
Les Odyssées est un mystère original de France Inter.