Conte-moi la musique, un podcast de la fuite harmonie de Paris dans les 3-8 ans.
Un petit village caché au cœur du Sénégal, si discret, qui n'apparaissait sur aucune carte,
vivait une petite fille nommée Ndate.
Ce village, entouré de bas aux babes majestueux, semblait perdu dans le temps.
Sous l'un de ses grands arbres, Ndate passait ses journées à courir, à grimper aux branches,
et à écouter son grand-père joué de la courra.
Un après-midi, alors qu'elle s'accrochait à une branche haute, elle interpella.
Grand-père, pourquoi les filles ne jouent-elles jamais de la courra ?
Le vieil homme vêtue de son boubou bleu, le valet yeux vers elle.
Il tenait une noix de collas qui croque à lentement. Tout en machant, il répondit.
Ce n'est pas que les filles ne peuvent pas jouer de la courra, c'est que depuis la nuit des temps,
on pense qu'elles ne devraient pas.
La courra a toujours été confiée au grillo pour porter l'histoire des rois et des hommes,
pour tisser les mémoires des ancêtres.
Mais le vent, voit-tu, ne choisit pas à qui il souffle.
Et la musique, elle, elle n'a pas de frontières. Peut-être que toi, avec tes mains curieuses et ton coeur audacieux,
tu seras celle qui fera entendre une nouvelle mélodie.
Celle qui prouvera que la courra ne pèse pas sur les épaules des hommes,
mais dans son rythme de ceux et celles qui osent en rêver.
La petite frontale et sourcil, ses grands yeux noirs brillants de curiosité.
Moi ? Mais comment ?
Le grand-père se contenta de sourire et reprit son instrument.
Chaque soir, sous le grand baobab, Daté s'asseignait auprès de son grand-père pour l'écouter jouer.
Les mélodies de la courra semblaient magiques.
Elle faisait rêver, elle calmait les coeurs et parfois, elle donnait l'impression que tout devenait possible.
Un jour, alors qu'il était parti au marché,
Daté entra discrètement dans la case où il rangait sa précieuse courra.
Son coeur batait fort.
Elle s'assit, elle se sentait bien.
Elle s'attends à l'instrument sur ses genoux et pense à doucement une corde.
Un son pur et vibrant se leva dans l'air.
A cet instant, son grand-père entra, elle baissa les yeux gênés.
Je voulais juste essayer.
Il reste assilentieux un moment, puis il sourit.
Continue, joue, ma petite, et laisse le vent porter ton sang.
Hésitante, elle joua une autre note, puis encore une autre.
Il s'assit à côté d'elle et guidea ses mains.
La courra t'a reconnue?
Mais jouer, ce n'est pas seulement passer des cordes.
C'est raconter des histoires avec ton coeur.
Chaque soir, il pratiquait en secret.
Mdatae apprenait vite.
Elle reproduisait les mélodies anciennes et en créait de nouvelles.
Un jour, une grande fête eut lieu au village.
Les griots jouaient pour raconter les histoires des ancêtres.
Cachés derrière un arbre, Mdatae observait.
Mais cette fois, elle ne voulait plus simplement écouter.
Quand les musiciens firent une pause, elle avança avec sa courra dans les bras.
Les villageois la fixèrent surpris.
Les filles ne jouent pas de la courra.
L'ansa un vieil homme.
Mais Mdatae déterminit.
S'assit et pensa une corde.
Une mélodie douce éclaire en plilère.
Elle continue à joindre une musique qu'elle avait composée en secret.
Petit à petit, le silence se transforma en murmure.
Puis, en sourire.
Les enfants commençaient à danser.
Et même les anciens tapaient des mains.
Quand elle finit, le village reste à figer un instant avant d'appodir avec enthousiasme.
Elle joue comme si les ancêtres chantaient à travers elle, dit une femme.
Son grand-père ému au larme, se leva et déclara.
Mdatae a brisé une ancienne croyance.
Désormais, les filles aussi joueront de la courra.
La musique de Mdatae ne resta pas dans son petit village.
Ces mélodies traversèrent les collines, les rivières et les frontières.
Partout, les gens voulaient entendre cette griotte au talent unique.
Venu d'un village oublié du Sénégal.
Elle devient une légende vivante.
Une artiste connue dans le monde entier.
Grâce à elle, les femmes furent reconnues comme des gardiennes, des récits et des mélodies.
Et sous le grand bas au babe.
Là où tout avait commencé, on raconte que le vent porte encore les notes de Mdatae.
L'héritière de la Chora.
Celle qui osa briser les règles pour faire entendre sa voix.
La musique de Mdatae ne resta pas dans son petit village.
La musique de Mdatae ne resta pas dans son petit village.
La musique de Mdatae ne resta pas dans son petit village.
La musique de Mdatae ne resta pas dans son petit village.
La musique de Mdatae ne resta pas dans son petit village.
La musique de Mdatae ne resta pas dans son petit village.
Sous-titres réalisés par la communauté d'Amara.org